Автор: Полина Крутикова
Слово есть магия
…Мы слышим отзвуки собственных мыслей…
Мы говорим.
И мир исчезает.
Мы говорим и ходим по мирам. Мы говорим и оказываемся в другом месте, в другое время, в другой реальности.
Мы – Ловцы Слов. Слово есть магия. Мы выхватываем его из реальности, чуем его внутри себя, видим в лесу и в реке. Пойманное Слово – это портал. Это путешествие. И мы путешествуем вместе с ним. И никогда не можем остановиться. Слову нельзя противостоять. Слово выбирает нас, выбирает путь, выбирает время. А мы лишь следуем за ним.
Потому, что это наша судьба. Наш смысл жизни. Наше призвание. Мы следуем за Словом.
Мы не можем иначе.
Мы – вечные странники. Вечные Ловцы. Мы видим больше всех живущих. Мы знаем больше всех умерших. Но мы не принадлежим себе. И если задержимся в каком-то мире, созданном Словом, дольше положенного, никогда не найдем дорогу домой.
Однажды мы поймали Слово, и оно выкинуло нас из мира. Мы оказались на пепелище. На осколках. Этот мир был изранен, этот мир был болен и разрушен. Страх сковывал, а мир угрожал.
И мы были в опасности: Слово не приходило. А вернуться было нужно, было необходимо!
Мы искали его. Мы перерыли половину мира, звали его, искали внутри себя, вскрывали вены в кровь, ища его в своих жилах.
Слово пряталось в обугленном дереве, горячее, насмешливое, обжигающее язык и ладони.
Слово может превращать.
Наши тела изменились: ноги вытянулись, тела удлинились, мы почувствовали, как наши копыта бьют землю, как рог взрезает воздух, как золотится под солнцем грива.
Мышцы перекатывались, шкура сияла перламутром. Мы были сильны. Мы были всемогущи.
Мы снова искали Слово, отраженное в единорожьем ржании.
Слово может искажать.
Здесь небо было под ногами, деревья росли кронами вниз, а мы ходили на руках. Все мысли воплощались в звуках, имели формы и очертания, наполняющие окружающее пространство едким дурманом, формирующимся из обрывочных фраз.
Небо шуршало облаками, как сладкой ватой, а ленты ручьев можно было вплетать в волосы. Слова расцветали бабочками и золотыми воробьями, смех — колокольчиками на деревьях, фразы – бусами на шее.
Слово пряталось в траве, как заяц, а мы ловили его руками-крыльями, руками-треугольниками, руками-плавниками, ныряли в траву и оказывались на дне, выныривали на облаке и тонули в древесной коре.
Мир абсурда сводил с ума, меняя формы себя и нас.
Слово может убить.
Мир был выжжен, будто кто-то лизнул его огненным языком. Вокруг было ничто, разрушенное и втоптанное в землю. Ничто. Пепелище. Ничто не осталось, ничто не росло, ничто не цвело. Мир был наполнен запахом гари и боли.
Слово отнесло нас в мир разрушений, в мир пламени, в мир, когда его разрушили. В мир, когда после Нечто было уже ничто.
Мы звали Слово. Смрад душил нас. Мы звали Слово…
И оно пришло стаей черных ворон, летящих на падаль.
Мы – дома.
И мы – это мы.
Надолго ли? Неизвестно. Пока Слово вновь не придет и не позовет нас за собой.
Иллюстрация:
Лина Газизова
Лина Газизова
